Sabato scorso. Concerto dei Testadeporcu al Sinister Noise di Roma.
Sono in apprensione, o ansia, o come cazzo si dice. E non per quello show che fra sei ore dovremo sostenere e rendere come al solito impeccabile.
No.
A dire il vero questa è l’ultima cosa di cui mi preoccupa, ‘che tanto l’impeccabilità è ormai di casa dalle nostre parti. Basta solo mettere il pilota automatico e le nostre schegge di 30 secondi esplodono come fuochi artificiali puntati sulla folla a 230bpm, mandando al manicomio i presenti. E sarà anche meglio che ci vadano, al manicomio. Con quella merda di cachet che club e centri sociali danno è indispensabile puntare sulla vendita dei cd e non tanto sul cachet. E se fai cagare non li vendi. Non è il nostro caso. Siamo fuori dal mainstream ma ci pisciamo tutto e tutti. Lo sappiamo benissimo noi che siamo su. Lo sanno benissimo quelli che stanno giù a farsi trinciare timpani e cervello.
In genere la media è di dieci cd venduti a sera, speriamo sia così anche stavolta.
Comunque, dicevamo dell’apprensione, o ansia o come cazzo si chiama.
Questa roba deriva da un qualcosa che di artistico ha ben poco. E si chiama amore.
Suono un genere nel quale non c’è tanto amore, se non per sé stesso, ma ora mi ritrovo da tre settimane immerso in una storia tanto bella quanto improvvisa. Innamorato come un quindicenne ritardato. Corrisposto. E in paranoia. Magari fossero tutte così le paranoie, direte voi. Potrebbe essermi morto qualcuno. Potrei essere malato. Potrei essere solo e senza amici. E invece sono solo innamorato. La psicologia personale è un fattore del tutto individuale e io non so che cosa cazzo farci.
Non penso al concerto che io e Trotta dovremo sostenere, penso solo che ne’ stanotte ne’ domani la vedrò. Ma non è nemmeno questo il punto. Il punto è che se la vedessi sarei ancora più in apprensione, questo pur avendo una voglia tremenda di vederla. Un’apprensione dolcissima, certo, ma pur sempre apprensione, che per brevità chiameremo “futuro”. O meglio, la visione sfocata di esso. Non ho mai vissuto alla giornata, me ne rendo conto solo in momenti come questo, a me il futuro piace averlo ben chiaro e sviluppato in testa, e se il suo percorso, almeno nella mia mente, è ben saldo, non ho ancora sviluppato il potere di poter prevedere anche quello degli altri. Il fatto è che non mi ricordavo nemmeno più di come anche certe persone possiedano la facoltà di diventare una droga. Questa roba fa paura.
Vedete, a me l’amore fa questo effetto: andrà bene? Cazzosìvogliochevadabene. Andrà male? Cazzonononvogliovadamale.” Tutto qui? Direte voi, e “sticazzi”, dico io.
Vorrei essere Dj Gruff in "versi di passione", o qualcosa del genere, lui pare che se le passi tranquillo le sue storie, del resto è un fottuto genio.
Faccio fatica a tenere gli oggetti in mano, la mesaboogie mi scivola e cade. Dentro ha 12 stronzissime valvole. Saprò solo durante il soundcheck se mi toccherà chiedere al chitarrista dei Thrangh il suo ampli, che nel caso andrà distrutto giacchè io suono il basso.
Successe anche l’11 settembre 2001, il giorno dei fuochi artificiali di qualche buontempone al Wtc. Ricordo che dovevamo partire per una data a Rimini e l’ampli mi cascò, solo che quella volta non ero innamorato, strano perché a me le cose cadono dalle mani solo quando sono innamorato.
Beh, tanto per raccontare, l’ora in cui il primo aereo centrava la prima torre eravamo in sala prove a caricare il backline, del tutto ignari, e io stavo bestemmiando, sopratutto la madonna, per questo incidente.
Durante il viaggio Mr. Jamming, il fonico, continua a ustionarci i coglioni con la cassetta dei Cream dal vivo; nonostante per me siano il male assoluto lui continua ad intesserne elogi scomodando concetti quali "rilassanti" e "ottimi per il viaggio", concetti che in questo contesto risultano astrusi quanto i ragionamenti che spingono qualche mentecatto a visitare il Mambo.
Personalmente ho sempre odiato la cosiddetta "musicadaviaggioinfurgone". E’ un concetto che in natura non esiste. C’è solo musica di merda e musica non di merda. I Cream stanno giù nel primo girone, assieme a Crosby, Still, Nash and Young, Bob Dylan e naturalmente Eric Clapton, più svariati e molti altri che non starò nemmeno qui ad elencare visto che purtroppo di gruppi indiepop ce n’è una marea e fanno tutti lercio al cazzo. Altro che furgone.
Comunque, l’autostrada è talmente libera che nemmeno decidiamo di fermarci all’autogrill per il consueto camogli tocciato nella redbull. Probabilmente è circa verso Faenza l’ora in cui il secondo aereo centra la seconda torre, all’altezza di Forlì crolla tutto.
Quando arriviamo al locale non sappiamo ancora un cazzo, loro hanno cercato di avvertirci, scopriamo così che nessuno di noi ha il cellulare acceso perchè siamo tre cazzoni. Ognuno confidava sul telefonino dell’altro. In ogni caso il concerto è stato annullato, così come ogni altro spettacolo in tutto il mondo.
Non ho mai odiato così tanto gli americani come questa volta.
Alessandra, questa volta non ci saranno aerei suicidi, non penso che sarà il giorno in cui qualche pagliaccio in vena di esportare democrazia deciderà di spedire una testata nucleare su qualche villaggio, credo si possa ragionevolmente esser sicuri che non cadranno meteoriti e che dopodomani dormiremo insieme abbracciati nel tuo letto, per me così nuovo e caldo, vedi? Ci sto girando attorno, e anche se tutto ciò è fuori contesto, voglio dirti che ti amo. Cazzo. Ti amo.
Ancora non te l’ho detto, ma spesso anch’io mi sento "fuori contesto".
E spero tu lo possa verificare e apprezzare nel tempo.
Vi voglio raccontare una storia che dal titolo sembrerebbe una storia irreale ma non è cosi.
Dopo settimane di imperdonabile latitanza torna la nostra mitica rubrica Week end a Scrocco: indispensabile guida per perditempo che vogliono divertirsi senza mettere mano al (già magro) portafogli. 
Asfalto 